Edge of 26...

En donde se acercan los 30.

Según el Diamante Negro (o sea mi papá) sólo tendré 26 años un día, ya que a partir de la madrugada del 30 de abril (un día después de mi cumple) tendré que decir que “voy para los 27”, o sea se adelantan por un años mis 30. Cabe señalar que el Diamante, hasta hace unos días pensaba que yo tenía 22 o 23. Es que el tiempo conmigo pasa volando.
Hay algo chido, creo que mi edad biológica se acerca a la aparente. Desde hace unos meses ya digo que tengo 26, principalmente por cuestiones laborales, pero la verdad es que desde púber aparento más edad. A los 12 era chido, porque ya me “veía grande” y a los 15 más porque ya podía entrar al antro, a los 18 aún pasaba por que decía mi edad y me ponían una cara de ternura y me decían “aaay estás bien chiquito”. Pero ya después no, ya era como la expresión de “te ves acabadón”. Y cosas que contar de este tipo tengo varias.
Una por ejemplo en el antro, un baboso con miras de mándalo a la fregada me preguntó a que me dedicaba. Yo tenía 20 años en ese entonces, le digo, estudio. Que estudias. La uni (así de cortante estaba). ¿En que año vas?. En primero. Ah (hace una pausa), que bueno, nunca es tarde para empezar a estudiar ¿no?. ¿Pues cuantos años crees que tengo? (pone cara de ya la cagué) ¿Cuántos años tienes?. ¡20!. Me alejé a contárselo a quien más confianza le tuve.
Y ahora en el trabajo, como me la paso en kinders, primarias, guaderías etc, me cuido de no llegar a la salida, siempre me preguntan ¿Por cual niño viene?. Aunque eso no es para tanto, he visto escuinclas de 17 años recogiendo a sus mocosos. Y a lo que iba es que ahora ya, sigo, tengo 26, y me la creen, 26 o 27, por ahí me dicen 25, si mantuviera el promedio de +4 años que tenía antes, en esté momento me prepararía para que me dijeran que tengo 31.
El caso es que hay que aceptar que la generación Carrusel y TVO, ya estamos acercándonos a los 30, hay que hacerlo con dignidad y si alguien se awita, nomás piensen como se ha de sentir la generación Timbiriche.
Bueno, esto da para más, pero lo contaré cuando ya tenga un año más de vida, y esté rumbo a los 27. Que escándalo.

Memoris an birdells.

En Donde mando felicitaciones cual Tío Gamboín.

Si hay alguien a quien puedo culpar de temerle a los espantos a es a mi hermano. Me lleva ocho años, he escrito sobre el en Soy Hombreriego y a mucha honra vol. 2, y pues con las paredes llenas de calacas, pues digo, uno se aprende a sugestionar en que se salen del papel y bailan a lo Thriller. Bueno, pues de esa su época puber, a ahora ya pasó un rato y hoy cumple 34 años. Pero sigue igual de irreverente. En esta familia como que eso de la madurez nomás no se nos da.
Pues resulta que un día, tras años de chillidos, pataleadas, romperle sus posterts, logré que me dieran mi cuarto propio. Lo acondicionaron con un chiquitcloset, más o menos de un metro de alto por medio de ancho. Yo llegó apuradísimo porque se me hacía tarde para irme a la secundaria por mi uniforme, y casi muero de un infarto al ver a mi hermano, que ya media arriba del metro 80 en posición fetal, en pijama, adentro de mi closet, quien me recibió con un serio “cállate pendejo” y me cerró la puerta en la cara. El niño de 20 años, que aún iba en la prepa, se estaba salando las clases y que mejor lugar que el closet de su hermanito. Fue un gran susto abrir y ver su larga melena de aquel entonces entre mi ropa. Obvio ese día me fui a la secundaria sin corbata. Todos por hacerle el paro.
Pero hay un Dios y otro día se le ocurrió esconderse debajo de su cama. Cual va siendo su sorpresa, que ese día mi papá también se “fue de pinta” y se instaló en su cuarto a ver la tele. Mi hermano pensó que había regresado a casa en el breack que hacía entre el club y la oficina, pero no. Se acostó en la cama de mi hermano (y el abajo escondido) a ver tele. Le dio la tarde, y le hubiera dado la noche. Hasta que se le ocurrió hacer cuentas, y caer de que mi papá no se tenía que ir a trabajar porque era sábado, y el tontote bien escondido sin hacer ruido.
En fin, estas conductas infantiles las conserva a la fecha. Feliz cumple Vaca.

Como siempre, el bonito de la familia... yo.

Brokeback 13

En donde Viernes 13 no se olvida.

Esto es algo viejo pero hasta hoy me senté. (a escribir). Pues era ya viernesito en las madrugadas, leí un rato, me acurruque, apagué la luz y como acostumbra, mi cuarto empezó a hacer ruido, las ventanas, las paredes, todo lo que truena en la madrugada, normal, luego el puente también empezó a sonar, dije, es un gato, lo normal, después me empezaron a sacudir la cama, y dije, esto es un espanto, pero cuando mezcle todos los efectos dije, ni madres, esto no espanto, esto es un temblor. Salté despavoridamente de la cama hasta donde recordé había dejado el control de la tele. La costumbrita de toda la vida, en lugar de evacuar la casa, le prendemos a la tele para ver como se lo están tomando los conductores de los programas matutinos, porque también siempre agarran los temblores en la mañana, así como que para que la gente los comente durante el día (luciditos los muchachos), pero bueno, en la madrugada sólo había infomerciales, y uno de esos programas de concursos de llama ya!, que según me informé los hacen en vivo, así que una de dos, es una vil treta y el programa está más grabadísimo, o los conductores conducen como asustados todo el tiempo… porque estaban… hablando… así… concéntrate… tómate tu ti….em… po. Total que me aburrió, no hubo histeria ni nada y me volví a acostar arrullado por el temblosito que aún seguía sintiéndose.
Ya en la tarde me fui a un camping multicolor en donde se emuló a Viernes 13, El Proyecto de la Bruja Blair, Para famosos paranormales, y Brokeback Mountan, en donde 15 jotillos, una morra y un buga, atravesaron un bosque en una noche sin luna, armados tan sólo con un riflecillo para llegar a una resinería abandonada donde se supone pasan cosas extrañas. Obviamente, y solo porque si bien no éramos machos, pero si muchos, por esa ocasión mi susto se limitó a lo vivo, pero he de aceptar que me mendiga fábrica, si está para sacar sustos a base de sugestión, acabé adolorido del brazo ya que hubo quien me agarró y no me soltó, rasguñado de las piernas, y caí dos veces porque me venían empujando colina abajo, algunos vieron, otros sintieron, yo no vi ni sentí ni madres, pero tenía mucho miedo que un perro rabioso me saliera, mordiera y rompiera mi pantalón nuevo. Pero en fin, me tuve que bajar el susto a base de cerveza, tequila, vodka, torres y cuando llegó la escasez, una michoacanísima charanda. Una de las experiencias más chidas, corri, grité, salté, nuevos cuates, en fin, ¿Quién dijo que los viernes 13 son de mala suerte?.

*Fotos como siempre, arruinadas por el blogger.

Lamento contriar pero yo, no la recuerdo. Abnesia.

En donde uno no gana para el acoso de los fans.

Obvio que si yo, llego a escribir haiga sin H, no puedo ser un fijadito en la ortografía, total, errores de dedo, la V está aun ladito de la B, pero una cosa es que se te resbale algo y otra cosa es escribir verdaderas faltas de respeto a Monseñor Larus. Pero ok, en el blog todos se ponen de fijaditos, digamos que hay mas tolerancia en los mails, en el msn pues uno escribe rápido, yo por mi parte, como buen michoacano, uso el “pues” indiscriminadamente… ¿pues que? ¡Ansina hablamos pues! Y en el msn solo escrbibo un ps, así como los xq, xa, cnd, dsd, dnd, qn, qns, c/, y no creo que aiga pez. Pero cuando te estas ligando a alguien, como que si es medio chafa. Más cuando mandas un mensaje para conocer a alguien. Todo empezó ya hace un rato, cuando me desempaqué en Morelia, me llegó un mensaje al cel, del fulano a quien hasta ahora se, se llama Alejandro. Y decía.

Hola, te vi en abnecia. Me gustaría conocerte.

Ustedes dirán que tipo de lugar puede llamarse abnecia... pues ninguno, el lugar se llama Amnesia, Morro... el antro se llama AMNESIA!, digo ni porque lo dice por todos lados caray!. Neto que pensé que era broma, pero después de inbitarme al sine, dije, no, este niño si está pesado. De cómo llegó mi cel a sus manos, es otra historia que involucra a varios innombrables, así q se las debo. Total que de ahí se me acercó, y por alguna otra innombrable persona consiguió mi mail, y desde ahí no hay semana que no me mande una postal. Y hasta aquí… ¿he escrito algún tipo de retroalimentación de mi parte?, no, no le respondi el mensaje, no le acepte la invitación, no le conteste las postales, es mas, cruce un par de palabras el día que me agrego al mesinyer, para saber quien se lo dio y se fue a la lista de los malqueridos, una vez lo desbloqueé para decirle q le parara a las postales. Me hizo caso unos días y regresó a las andadas. Pero al parecer la pesadilla terminó hoy, o eso es lo que pienso con lo que me dijo en su última postal.

esta es la ultima postal que pongo parati macanse de vivir sin sentido de pensar soloentiya mañiana me encuentres talves yendo con otr y tumeves asdela cuenta que para ti nosoi aquel entonses vas aver lo que vale un gran amor i entonses lloraras i demi teacordaras adios y disculpame espero i note aya molestado todo lo que te emandado cuidate y buena cuerte

Sin cometarios. Nuna habia visto escrito Suerte con C.

Shubi Proud Parade.

En donde yo me quejo y me quejo, porque aqui es donde vivo y yo ya no soy un... miren a donde llega uno, parafraseando a Molotov.

¿Y ahora porque tan calladito?. Pues no están para saberlo pero (obviamente, si esto se llama Tantas Cosas que Contar) yo si estoy para contarlo, y pues resulta que he estado enfermo, ocupado, ajetreado y estresado, y como que todo eso te quita las ganas de escribir. Parte de mis actividades chambatorias es escribir (artículos, reseñas, redactar las entrevistas, frases publicitarias) entonces, sin que me diera cuenta, mi hobby de escribir, se volvió mi oficio, leer en mi obligación y estar en la compu, mi martirio. No han sido días fáciles, y constantemente me tengo que enfrentar a mucha gente que me dice que mi vida en sí es fácil. Un doctor me dijo hace poco que me alegrara cuando la gente me dijera que mi trabajo es fácil, porque es señal de que lo estás haciendo bien, cuando uno parece que lo disfruta, que se relaja, se refleja y la gente piensa que es sencillo, porque estamos acostumbrados a que las cosas salgan mal y decir “es que es mucho trabajo pero hay que reconocer el esfuerzo”, y no hay nada más falso, porque cuando uno se esfuerza, es cuando salen las cosas bien. Yo reconozco que mi trabajo me gusta y por eso no me quejo, ni me quiero rajar, ni me molesta trabajar los domingos, o quedarme en la madrugada, pero a veces estoy tentado a volverme del grupo de los inconformes para conseguir algo del reconocimiento ajeno, que no me ayuda en nada. O talvez solo busco que no me digan que me trabajo es fácil, o peor aún que no hago nada o que no me esfuerzo. Bueno, ya lo dije, ya me quejé, ya me voy. Pero que costen! Coooosteen!!!!!! Que yo estaba dispuestísimo a bajarle cuatro rayitas a mi orgullómetro como dice el Suite, pero ansina no se puede!.